你总是一个人走？
是的，我总一个人走，你看到我的时候不就是这个样子吗？
你不孤独吗？
孤独。我始终孤独。
那你怕不怕骗子？
不怕，因为我可以识破他。
你什么都不怕？
怕！
什么？
骗子。从不骗人的骗子。
？

正如你所看到的，我总是一个人行走。我不是剑客。我是谁？在所有的武侠小说里，我只是一个过客。剑客在行走的时候，我只是从他的身边和他擦肩而过。你看到的是剑客的脸，而我只是他身边一晃而过的背影。然后，剑客继续在你的面前行走，而我永远消失。你甚至连我的脸都没有见过。在故事结束时，你还会记得我吗？
你会忘记我。那么平静的忘记。你一个人，我也一个人。你面朝阳光，而我走向死亡。阳光下，你是清醒的，而我遁形；在阴霾里，我是清醒的，而你不总是能够接受我的清醒。所以，我们不会永远都是同路而遇。不能相遇，我们只能选择疏远和遗忘。
可是你应该记得我。我们曾在一条路上擦肩而过，不是吗？你还留下了象征你生命的剑，只带走了剑鞘。你没有见过我的面容，至少你看过我的背影。你应该记得我的，不是吗？你可以遗忘吗？
你有一把剑，你把它刺进了我的胸口。不偏不倚。插在我心尖最疼痛的角落。就在那一擦肩。然后你走了，剑还留在我的胸口。
你为什么不把它拔出来？尝尝手起刀落的快感。让尚有温度的的血水溅你一身。你的脸，你的手，甚至是穿透你的皮肤，顺着你的血管流动，淌到你的心里。让我的血告诉你的心，我的疼痛。让我流动的血，一口一口的吞噬你的心，用尽我最后的气力，用尽我最后的生命。你会有嗜血的快乐也好，你会有被吞噬的疼痛也罢。我的生命已经依附于你了。我快乐了。
可是你没有带走你的剑。它还留在我的胸口。你走了。血水顺着剑锋滴落。没有味道，没有声音。我的体温伴随我的血滴一起消失。流下来的血水，只染红了我身下的一方土地，然后干涸，退色。而我，将只剩下一副骨架，森森而立；或者连骨架也不会完整，坍塌。你背过去了，你走了，你什么都没有看见。如果我还有一些力气，我会自己拔剑，一寸一寸的往外拔。发出疼痛而低沉的呻吟。血水在开始时会是细流，但我知道，最后会壮观得像一丛一夜绽放的花。我没有那么大的力气，可以在瞬间剑退花开；你也没有耐心，等到血花绽放。
我的疼痛一点一点的加深。如果我注定只是你的故事里的过客，如果我脸上痛苦得扭曲的笑容，不能够打动你，你还是会转身离去。如果你还能够感觉到我的疼痛，如果你还看得懂我倾尽生命的笑容，你会不会回到我的身边，即使阳光始终照着你的眼睛。你回来首着那把剑，不再让它移动一寸，不再让我伤痕累累。
从头到尾，你只做错了一件事情。
从头到尾，除了伤口，你不该给我希望。
你走，你留。你依旧是你，而我依旧是我。古道黄尘。如果你是剑客，如果缘分只能如此，我还愿意是过客。至少你留下了你的剑。如果生命不止一次选择，我还是会把剑拔出来。下一站我背着它。下一站，我如果可以和你擦肩而过。我把它悄悄的插回剑鞘里。你依旧面朝阳光，独立行走。可是我在你身后。不管你愿不愿意，我跟着你。